Crônica

Os dois lados de uma mesma moeda

Thiago Oliveira

O que me atestam os olhos?!

Não era uma altercação de espanto, mas opróbrio. Gratuito como um sopapo, assim

granjeei o infortúnio.

Não o meu, que de mim nada se queixa além das rixas cotidianas, mas o alheio.

E será que era alheio? Se era, porque tamanho achaque? Não era meu pra reclamá-lo.

Ou de algum modo o era?

Mas da mesma janela, que dizem ser da alma, não há como expulsar tal demônio

assimilado.

Talvez com uma máquina, um retrato e um prêmio, exorcizasse mea culpa. E em uma

daquelas prateleiras ensaboadas dependurasse a memória de um resgate imaginário,

contando aos pares uma suposta alteridade.

Enfim, não se deu assim o caso, e a sombra do passado insistiu na companhia.

Quem sabe era o medo de me encontrar eu presente na próxima imagem.

Quem sabe era o embaraço da inépcia perante o absurdo.

Quem sabe...?

Assim, registrou-se mais um passo no caminhar de uma memória encharcada de

omissões.

Mas curiosos, seus pares se perguntam, o que haveria de causar tanta vexa?

Que representação carregaria consigo tamanha ignomínia?

E eis que pinto novamente o quadro, ainda com os traços vívidos da mórbida sensação

de esterilidade.

De um lado o branco, em sua majestade histórica e representação feminina, trajando o

mais belo poder de dominação ideológica e econômica, esbanjando sua rica felicidade

abrolhada da genuflexão de “raças” assumidas mais abjetas, burlando qualquer

desconforto distante, e estadeando o produto de seu ventre delicado sobre rodas cujo

ruído esganiça o ouro de um passado que jamais fará sombra em uma varanda burilada

aleivosamente. Fitando sempre adiante, não há olhar periférico que a desnorteie, a não

ser que o assombro lhe atravesse os olhos, e a um só brado todo o orbe se ajunta em

resgate. Não. Ela jamais olharia para o lado.

Entre os dois mundos era preciso um ignaro, um transeunte anômalo e de consciência

pérfida, cuja visão guardava um resto de dignidade.

E foi assim que no mesmo quadro ele mirou o outro lado da ironia. O negro, em sua

obsolescência histórica e representação feminina, trajando o consagrado descaso social

de outrora, reprimindo sua abissal consternação parida a contragosto pelos obstetras da

mais alva epopéia cotidiana, avocando enganadoramente como sua a ledice alheia,

deitando sobre o asfalto candente um olhar de uma vexa que lhe foi imposta, e com o

restante de dignidade em seus braços impelia o resultado agonizante de seu bandulho

pecaminoso sobre um amontoado de metal frio conectado a anéis emperrados cujo

esganiço ressaltava a alvura de uma consciência solidária a seu infortúnio. Ela olhou

para o lado, há de se notar que ela olhou. Antes mantivesse o caminho e a ignorância do

momento, que certamente lhe montava em escárnio. Mas ela olhou. E sem resposta,

sabe-se lá de onde, ela retornou a seu germino como quem retorna ao medo após o

assombro.

E quanto àquele transeunte que agora vos fala, estatelou a planta dos pés como quem

assenta a viga fundamental, e insistiu em fitar a contradição por mais tempo do que sua

sanidade permitira. Enfim, a memória não perdoa, embora o omisso se mantenha reto

em sua carreira de ignorar. Seu único lamento? Não ter aquela velha máquina, para

limpar a consciência numa prateleira ensaboada.