Uma poesia pra esquecer...

Confortavelmente anestesiado

Thiago Oliveira

Assim como o dedo de Crátilo repousa sobre o indizível,

Os olhos de seu julgamento descansavam sobre o a absurdo.

Não um descanso como o dos mortos

Nem o revigorante dos acostumados

Mas marejados, e comprimindo contra sua fronte a distância que ele fora incapaz de

evitar, descansavam o sono dos tolos, do qual um dia julgaram se levantar.

E assim, pôs-se a declinar sobre o que não foi, trazendo consigo a marca indelével de

sua nulidade histórica.

A cada curva projetada pela grafite já gasta, a marca se tornava mais fulgente.

E os olhos?! Ah! Esses sossegavam sobre o absurdo, como se fossem íntimos, como se

a sina diária não lhe fosse mais o estupor de outrora, com quem agora faz cama e se

deita.

Não! Seus olhos não enxergam mais além do que lhe resta de decoro, e quase nada lhe

parece mais alheio.

Confortavelmente entorpecidos, seus olhos repousam sobre o que lhe passa como quem

rechaça qualquer motim.

Será o fenecimento de uma utopia fadada ao goro?

Serão os dias retalhos de uma consciência estuporada?

Será o costume o galardão dedicado aos submissos?

Nada disso importará, pois sua sina será de festim.

Aquela dos ignaros, dos participantes do horário, que em nada se atrapalham com o

revés de outrem.

Seu costume será o de muitos, e só de passagem, com o advento dos loucos, sua sina

será meneada.